Supe de Leonardo Favio cuando el sentir de sus canciones, sus nostalgias y desamores, aún no llegaban a mi vida. Cuando para mí eran anécdotas irreales e inalcanzables, mas no extrañas. Lo escuché en la niñez: su voz salía de los parlantes de un radio viejo junto al ronquido soporoso de la aguja bailando sobre el vinil.
Sobre una torre de casetes viejos, con chaleco de mezclilla y un pañuelo en la cabeza, era el héroe imposible, distante. Inmenso en los altavoces de las iglesias de pueblo, rocolas de cantina o sucios karaokes desde donde alegraba a mi gente con sus lamentos (escribo en el país que ríe del desencuentro)
Se ha ido, Leonardo, sin que la mayoría de ecuatorianos hayamos visto sus películas tanto como hemos tarareado sus canciones. Lo conocimos por esa música de la nostalgia que rebusca en lo cotidiano lo que es digno de relatarse. Lo patético, su impulsividad insalvable en mágica recreación histriónica. Aquello que se reconoce desde la infancia, que se anhela desde tempranas edades: antes de ganar, yo aprendí a perder con Favio, con su dignísimo método para adornar el sufrimiento.
Es que la balada romántica es un juego, con reglas y villanos inverosímiles y un protagonista-perdedor discreto, a quien ya no veo ni encuentro en estos tiempos. Es la huella de los setenta, es vivir la nostalgia fantástica de una pérdida en un lamento. Es una amarga cursilería que ya no existe o sobrevive escondida en estos tiempos de brevedades virtuales y fingimientos...
Hay mucho que decir sobre Leonardo Favio, sobre la rubia del cabaret, la poesía de la Zenaida o el pajarillo aquel. Será mejor decirlo en la calle, copa en mano, en cada esquina –que nos han quitado las cantinas–. No interpelarlo, solo escucharlo, verlo de lejos –en la gran pantalla– porque si para hablar con ‘Gatica’ hay que pedir cita, para hablar con Favio habrá que pasar a otra vida.
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